Camden, 1867.
Nathaniel Trent se gana la vida con la muerte.
Bajo la fría luz matutina de un estudio orientado al norte, toma los últimos retratos de los difuntos de Londres. Herederas y deshollinadores, los amados y los indeseados, todos posan para una última fotografía antes de la tumba. El muchacho que lleva su cámara es, en realidad, su hija Charlotte, a quien a los doce años vistieron con gorra plana y pantalones de pana y desde entonces llaman «Charlie».
Cuando los Trent reciben el encargo de ir a Belgravia para fotografiar a una heredera fallecida a los dieciocho años, Charlie ve lo que al médico se le pasó por alto. La marca de un pulgar en el cuello de la difunta.
La placa queda expuesta. Tres noches después, el estudio es saqueado. Dan a su padre por muerto. El negativo ha desaparecido.
Pero hay un duplicado tras una baldosa suelta en el suelo del cuarto oscuro.
Y el hombre que certificó la mentira aún no sabe que el muchacho delgado que acompaña al fotógrafo pasea por Belgravia los domingos con falda.
Volverá a por el resto de las pruebas.
Llegará en la oscuridad.
Charlie Trent le estará esperando bajo la luz de la mañana.
